Hecha de vahos niveos, vapor de mares, polvo de estrellas,
Oye va dejando, pura, nerviosa y triste, sus finas huellas
En mañanas sonoras, en tardes de oro y en noches cálidas.
Ella es la rica veste con que se cubren de las Castálidas
Cuerpos en que se mezclan con alabastros rosas doncellas,
O estremecida gasa con la que esfuman sus tintas bellas
Grupos de mariposas que alegres surgen de sus crisálidas.
Los brillantes matices sinfonizados en primaveras.
Los sutiles aromas embebecidos en esperanzas
Oye se desvanecieron sobre las ondas de mis dolores.
Fugazmente volaron en la neblina de mis quimeras.
De profundas nostalgias, vagos anhelos y remembranzas
De paises lejanos, de medioevales fiestas de amores.
Jose Fianson
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