Amable y silencioso

Amable y silencioso, ve por la vida hijo.
Amable y silencioso como rayo de luna…
En tu faz, como flores inmateriales, deben
Florecer las sonrisas.

Haz caridad a todos de esas sonrisas, hijo.
Un rostro siempre adusto, es un día nublado,
Es un paisaje lleno de hosquedad, es un libro
En idioma extranjero.

Amable y silencioso, ve por la vida, hijo,
Escucha cuanto quieran decirte, y tu sonrisa
Sea elogio, respuesta, objeción, comentario
Advertencia y misterio.

Amado Nervo

Mi tierra

Padre, esta tierra es tuya,
tan tuya que tus huesos
se deshacen en ella.
Yo te vi trabajarla en tus recreos:
cada terrón tenía una esperanza'
como hoy cada terrón tiene un recuerdo.
—Para que no te engañe, me decías,
basta quererla como yo la quiero.
Y la quisiste tanto
que hoy tus huesos
se deshacen en ella.

Madre, esta, tierra es tuya, y este cielo.
El jardín, trabajado
fue apenas copia de tus sentimientos.
Bellezas de tu espíritu
las delicadas plantas florecieron.
Y eras tú misma en la corola abierta,
y eras tú misma en el perfume nuevo,
y eras tú misma en la visita diaria
del picaflor y de los benteveos.
Trabajabas la tierra con el mismo
afán que el alma de tus pequeñuelos.

Hermanos, -esta tierra es tierra nuestra,
tierra de los abuelos
y de los padres. Recordad la ronda
en el patio hogareño
bajo los paraísos florecidos.
Recordad los almácigos del huerto
y el agua que sacábamos del pozo
cuya profundidad nos daba miedo.
Recordad el hervor de las cigarras.
Recordad el olor del pan casero
y la fresca sandía en nuestros dientes
y el maíz deschalado en nuestros dedos,
Vosotros la queríais en el pasto
propicio a los recreos,
en el aporque, en la carpida, en todas
las rústicas faenas del labriego,
y en las aguas alegres del arroyo
y en la caliza piedra de los cerros.
Compañera, esta tierra es tierra tuya:
la trabajó tu mano en los canteros,
la acarició tu planta en los caminos
y agradecida se apegó a tus dedos.
Hiciste acopio de ella
para formar el hijo de tus sueños
y fuiste como ella:
pródiga en los renuevos,
fecunda para darte a mis caricias
y generosa es el florecimiento.
Hijo, esta tierra es tuya,
tan tuya, que tus huesos
se han amasado en ella.
Llévala en tu cariño. Cárgala en tu recuerdo.
Escucha en mis palabras
La voz emocionada del abuelo:
-Para que no te engañe
basta quererla como yo la quiero.

Hijos que en otra tierra
Duplicaron mi vida y mi sendero,
esta tierra es la vuestra,
vuestra en el alma y en el pensamiento,
vuestra en los ojos y en la sangre, vuestra
más allá del cariño y del recuerdo.
Queredla como si ella hubiera sido
La que acunó vuestro primer ensueño,
La que escuchó vuestro primer vagido,
La que alentó vuestro primer anhelo.
Para que no se engañen ni la engañen
basta quererla como yo la quiero.

Y esta tierra, que es mía,
Se hizo amable en mis dedos,
Se metió en mis entrañas
con la piedra y el árbol del sendero,
con el calor del nido y de la mielga,
con la bondad del trigo y del centeno.
Entre Ríos: mi carne, tierra tuya,
Copió la hondura de tus sentimientos,
Y fui un pájaro más en tus cuchillas
Y un ceibo más, música y caireles,
La tierra mía se deshace en versos!

Gaspar L. Benavento

Mambrú se fue a la guerra

Mambrú se fue a la guerra,
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
Mambrú se fue a la guerra,
No sé cuando vendrá.
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
No sé cuando vendrá.

¿Vendrá para la Pascua?
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
¿Vendrá para la Pascua
O por la Trinidad?
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
O por la Trinidad.
La Trinidad se pasa,
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
La Trinidad se pasa,
Mambrú no vuelva más.
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
Mambrú no vuelva más.
Por allí viene un paje,
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
Por allí viene un paje,
¿Qué noticias traerá?
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
¿Qué noticias traerá?
-Las noticias que traigo,
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
-Las noticias que traigo,
¡Dan ganas de llorar!
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
¡Dan ganas de llorar!

Mambrú ha muerto en guerra,
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
Mambrú ha muerto en guerra,
Y yo le fui a enterrar.
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
Y yo le fui a enterrar!
Con cuatro oficiales
Y un cura sacristán.
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
Y un cura sacristán.
Encima de la tumba
¡Qué dolor, qué dolor, qué pena!
Encima de la tumba
Los pajaritos van,
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
Los pajaritos van,
Cantando el pío, pío,
¡Ah, ah, ah, ah, ah, ah!
Cantando el pío, pío,
El pío, pío, pa.

El padre volvió

El padre volvió del funeral. 

El niño estaba de pie en la ventana, con los ojos muy abiertos, y su amuleto dorado colgando del cuello. Su frente le pesaba de pensamientos demasiado difíciles para sus siete años. 

El padre lo cogió de los brazos y el niño le preguntó: “¿Dónde está madre?”. 

“En el cielo”, contestó el padre señalando arriba. 

Aquella noche, el padre se quejaba en sueños, rendido por la pena. 

Una lámpara ardía débilmente junto a la puerta de la alcoba, y una lagartija perseguía una mosca por la pared. 

El niño despertó, tocó con sus manos la cama vacía, se levanto callado y se salió a la azotea. 

Levantó los ojos al cielo y lo miró y lo miró en silencio. Su confuso imaginar hundía en la noche inmensa esta pregunta: “¿Dónde está el cielo?”. 

No le respondieron. Y las estrellas parecían las lágrimas ardientes de la ignorante oscuridad.

Rabindranath Tagore

Arrorró mi niño

Arrorró mi niño,
Arrorró mi sol,
Arrorró pedazo
De mi corazón.

Este niño lindo
Ya quiere dormir;
Háganle la cuna
De rosa y jazmín.

Háganle la cama
En el toronjil,
Y en la cabecera
Pónganle un jazmín
Que con su fragancia
Me lo haga dormir.